«Εμείς με τη μαμά μου φεύγουμε για Μαλδίβες, κι εσύ — στη δική σου, στο χωριό», γελούσε ο άντρας της. Δεν ήξερε πως του είχε απαγορευτεί η έξοδος από τη χώρα λόγω χρεών.

«Εμείς με τη μαμά μου φεύγουμε για Μαλδίβες, κι εσύ — στη δική σου, στο χωριό», γελούσε ο άντρας της. Δεν ήξερε πως του είχε απαγορευτεί η έξοδος από τη χώρα λόγω χρεών.

Στον προθάλαμο, σαν μια θριαμβευτική και ταυτόχρονα προσβλητική δήλωση, στέκονταν δύο καινούριες, τεράστιες, έντονα τιρκουάζ βαλίτσες από πολυκαρβονικό. Γυάλιζαν με τις γυαλιστερές τους πλευρές, και από πάνω τους κρέμονταν ακόμη οι ετικέτες του καταστήματος.

Δίπλα τους, χωμένο ντροπαλά στον τοίχο, στεκόταν το δικό της, της Ίρινας, το παλιό βαλιτσάκι — φθαρμένο, υφασμάτινο, με μία ρόδα που κόλλαγε και δεμένο σε δύο σημεία με ταινία.

— Μπορενιούσκα, έβαλες το νεσεσέρ μου; Εκείνο με την αντηλιακή κρέμα; — ακούστηκε από την κρεβατοκάμαρα η παραπονιάρικη, αλλά ευχαριστημένη φωνή της Γκαλίνας Πετρόβνα, της πεθεράς της.
— Το έβαλα, μαμά, το έβαλα! — απάντησε ζωηρά ο Μπόρις, ο άντρας της.

Η Ίρινα έσπρωχνε σιωπηλά μέσα στο ταλαιπωρημένο της σάκο ένα ζεστό πουλόβερ και μάλλινες κάλτσες, γιατί δεν ταξίδευαν προς την ίδια κατεύθυνση. Εκείνοι — ο Μπόρις και η μητέρα του — πετούσαν για Μαλδίβες. Κι εκείνη, η Ίρινα, πήγαινε στη δική της ηλικιωμένη μητέρα, στο χωριό, στην περιοχή του Τβερ, όπου τον Νοέμβριο είχε ήδη πέσει το πρώτο χιόνι και το σπίτι μύριζε ξυλόσομπα και βαλοκορντίνη.

Δεν ήθελε να πάει στο χωριό και, παρόλο που αγαπούσε φυσικά τη μητέρα της, αυτή τη στιγμή λαχταρούσε απελπισμένα να είναι μαζί τους. Ονειρευόταν τη θάλασσα, αυτήν την λευκή άμμο, για την οποία ο Μπόρις της ζάλιζε τα αυτιά τους τελευταίους δύο μήνες.

«Ίρκα, φαντάζεσαι; Μας έπεσαν στο χέρι last minute πακέτα! Σχεδόν τζάμπα! Η μαμά πρέπει να αποκαταστήσει την υγεία της, ο γιατρός το συνέστησε!»

Στα σαράντα εννιά της, ως επικεφαλής οικονομολόγος σε μεγάλη εταιρεία, δεν ήταν αφελής· ήξερε πολύ καλά ότι «last minute» πακέτα για Μαλδίβες «σχεδόν τζάμπα» δεν υπάρχουν. Αλλά δεν είπε τίποτα. Σιωπούσε, όπως σιωπούσε τα τελευταία πέντε χρόνια — από τότε που «χρεοκόπησε» η «ιδιοφυής» επιχείρησή του και ο Μπόρις κάθισε σπίτι, μεταμορφωμένος σε «επενδυτή». «Διαχειριζόταν» τον προϋπολογισμό τους — δηλαδή, τον δικό της μισθό.

Εκείνη δούλευε ασταμάτητα, κουβαλώντας μόνη της το βάρος της υποθήκης, των δανείων που απέμειναν από τη «δουλειά» του, και τις αυξανόμενες απαιτήσεις της πεθεράς, ενώ εκείνος «έψαχνε ευκαιρίες».

Η «ευκαιρία» βρέθηκε, και τώρα ο Μπόρις, βγαίνοντας στον προθάλαμο φρέσκος, με ολοκαίνουργιο λευκό πόλο και μυρίζοντας ακριβό άρωμα, κοίταξε με αηδία τη δική της παλιά βαλίτσα.

— Θα μπορούσες τουλάχιστον να αγοράσεις μια καινούρια. Ντροπή είναι έτσι όπως είναι.
— Δεν είχε “last minute” εκπτώσεις γι’ αυτήν, — απάντησε αθόρυβα, χωρίς να σηκώσει τα μάτια.

— Ναι, καλά, ναι… — μειδίασε. Ήταν σε εξαιρετική διάθεση, γεμάτος ανυπομονησία. Ένιωθε σαν νικητής, «πραγματικός άντρας», που πάει τη μαμά του στο καλύτερο θέρετρο του κόσμου.

Κοίταξε τη δική της γκρι, φθαρμένη βαλίτσα και μετά τις δικές του, λαμπερές, τιρκουάζ. Φούσκωσε από περηφάνια και από ένα κακότροπο, παιδικό θρίαμβο.

«Εμείς με τη μαμά πάμε Μαλδίβες, κι εσύ — στη δική σου στο χωριό», γελούσε ο άντρας της.
Δεν το είπε απλώς — απόλαυσε την ταπείνωση, προφέροντας τη φράση δυνατά, με γούστο, για να την ακούσει και η Ίρινα και η μητέρα του, που μόλις είχε εμφανιστεί από την κρεβατοκάμαρα, όλη ντυμένη στα μπεζ.

Η Ίρινα πάγωσε, σφίγγοντας στα χέρια της τις μάλλινες κάλτσες, γιατί αυτό που ειπώθηκε δεν ήταν μια απλή διαπίστωση, αλλά δημόσια ταπείνωση, μια πραγματική ετυμηγορία. Μόλις είχε, φωναχτά και μπροστά στα μάτια της μητέρας του, ορίσει καθαρά τη θέση της: εκείνη — υπηρέτρια, που πάει «στο χωριό», ενώ αυτοί — «κύριοι», που πετούν για «Μαλδίβες».

— Μπορενιούσκα, τι είναι αυτά που λες! — αναφώνησε ψεύτικα η Γκαλίνα Πετρόβνα, κρύβοντας το ικανοποιημένο χαμόγελό της. — Μα η Ίρινα πάει στη μαμά της! Ιερό πράγμα!
— Ιερό, ναι! — γέλασε ο Μπόρις. — Εμείς, μαμά, θα πίνουμε κοκτέιλ, κι εκείνη… τι κάνει η δική σου, Ίρα; Σκάβει πατάτες;

Χωρίς να περιμένει απάντηση, άρπαξε τις γυαλιστερές λαβές των βαλιτσών του, άνοιξε την πόρτα και πέταξε:
— Πάμε, μαμά! Το ταξί περιμένει! Κι εσύ, — έγνεψε στην Ίρινα, — μην βαρεθείς εδώ μόνη σου.

Η Ίρινα έμεινε στον προθάλαμο, μόνη, δίπλα στη δική της παλιά, κανενός ανεπιθύμητη βαλίτσα, κι ακόμη στ’ αυτιά της αντηχούσε το γέλιο του.

Η πόρτα έκλεισε.
Ο ήχος του κλειδιού αντήχησε στον άδειο προθάλαμο σαν πυροβολισμός, κόβοντας και τον τελευταίο δεσμό. Το γέλιο του, δυνατό, αυτάρεσκο, φαινόταν πως ακόμη αιωρούνταν στον αέρα, ανακατεμένο με την αμυδρή αλλά ακριβή μυρωδιά του νέου του αρώματος.

Η Ίρινα έμεινε ακίνητη. Μόνη.
Η σιωπή που ακολούθησε δεν ήταν απλώς απουσία ήχου. Ήταν μια εκκωφαντική, πιεστική, πηχτή σιωπή. Έπεσε πάνω της και την καρφίτσωσε στη θέση της.

Κοίταξε το πάτωμα. Το σημείο όπου πριν λίγο στέκονταν οι λαμπερές τιρκουάζ βαλίτσες. Στο γυαλισμένο παρκέ είχε μείνει μια άσχημη μαύρη γρατζουνιά — ο Μπόρις, βιαστικά, είχε σύρει με δύναμη μία από τις ρόδες. Μια ουλή. Πάνω στο παρκέ που η ίδια, η Ίρινα, είχε διαλέξει επί τρεις μήνες και είχε πληρώσει από το μπόνους της.

Τα μάτια της έπεσαν στη δική της βαλίτσα. Παλιά, φθαρμένη, γκρι. «Ντροπή», είχε πει.

Κάθισε στην μπερζέρα δίπλα της. Ένιωσε ξαφνικά αφόρητο κρύο, σαν να είχε τραβηχτεί από το σπίτι όλη η θαλπωρή μαζί με αυτούς.

«Εμείς — Μαλδίβες. Εσύ — χωριό.»

Δεν προσπάθησε καν να το κρύψει. Δεν προσπάθησε να ζητήσει συγγνώμη, να προσποιηθεί πως λυπάται που δεν ταξιδεύουν μαζί. Απολάμβανε αυτόν τον διαχωρισμό. Μεθούσε από αυτή την αντίθεση. Εκείνος, ο «κουβαλητής» (που ζούσε πάνω της), πάει τη μαμά στον παράδεισο. Κι εκείνη, η «υπηρέτρια», πάει εκεί όπου «της αξίζει» — στη λάσπη, στο κρύο, «να σκάψει πατάτες».

Πώς έφτασε ως εδώ; Εκείνη, η Ίρινα, επικεφαλής οικονομολόγος. Γυναίκα που τη σέβονταν οι συνεργάτες, που τη φοβούνταν οι υφιστάμενοι. Πώς άφησε να τη μετατρέψουν σε αυτό… σε αυτό το τίποτα; Σε μια φθαρμένη βαλίτσα, που μπορεί κανείς να σπρώξει με την μπότα του;

Η μνήμη την βοήθησε να θυμηθεί. Δεν ξεκίνησε σήμερα. Ξεκίνησε πέντε χρόνια πριν, τη μέρα που το «ιδιοφυές» του startup (μεταπώληση κινεζικών drone) κατέρρευσε, αφήνοντας πίσω όχι κέρδη, αλλά τεράστια χρέη.

Θυμήθηκε εκείνο το βράδυ. Εκείνος καθόταν ακριβώς σε αυτή την μπερζέρα όπου καθόταν τώρα η ίδια. Ήταν συντετριμμένος. Όχι από ενοχή — όχι. Από προσβολή. Τον «δεν κατάλαβαν», τον «κορόιδεψαν», τον «έστησαν». Έκλαιγε. Ένας πενηντάχρονος άντρας έκλαιγε σαν παιδί που του πήραν το παιχνίδι…

Και εκείνη, στα σαράντα τέσσερά της, έκανε αυτό που έκανε πάντα. Τον λυπήθηκε. Τον αγκάλιασε. Του είπε: «Μπορενιούσκα, μην στενοχωριέσαι. Έχεις εμένα. Θα τα καταφέρουμε. Εγώ — θα τα λύσω όλα».

Και τα έλυσε.
Πήρε δεύτερο δάνειο στο όνομά της, για να κλείσει τα δικά του χρέη. Μετέφερε όλους τους λογαριασμούς, όλη την υποθήκη, όλες τις πληρωμές — πάνω της. Σήκωσε αυτό το βάρος, επιτρέποντάς του να «συνέλθει».

Κι εκείνος… εκείνος «συνέλθει» επί πέντε χρόνια.

Στην αρχή ξάπλωνε στον καναπέ «ξεπερνώντας την κατάθλιψη». Μετά άρχισε να «ψάχνει ευκαιρίες», περνώντας ώρες ατέλειωτες στο ίντερνετ. Μετά έγινε «επενδυτής», προσπαθώντας να παίξει στο χρηματιστήριο (με τα δικά της χρήματα, φυσικά), σκορπώντας ό,τι είχε απομείνει από τις αποταμιεύσεις τους.

Κι εκείνη σιωπούσε. Ήταν «δυνατή». Ήταν «κατανοητική». Ήταν «οικονομολόγος», θα «τα υπολόγιζε όλα».

Και τα υπολόγισε.

Κοίταζε τη γρατζουνιά στο πάτωμα και στο μυαλό της δεν εμφανίζονταν οι Μαλδίβες. Εμφανίζονταν αριθμοί.

Τρεις εβδομάδες πριν. Καθόταν, όπως πάντα, στην κουζίνα, φτιάχνοντας το «νοικοκυριό». Και τότε είδε κάτι που την έκανε να παγώσει. Μια δικαστική εντολή. Για την οποία εκείνος, φυσικά, είχε «ξεχάσει» να της πει.

Αποδείχτηκε ότι εκείνο το «ιδιοφυές» startup δεν ήταν απλώς ζημιογόνο. Ήταν χτισμένο πάνω σε δάνειο που δεν ήταν από τράπεζα, αλλά από κάποιο ιδιωτικό πρόσωπο. Με εξωφρενικά επιτόκια. Και ο Μπόρις, ο «επενδυτής» της, απλώς… είχε σταματήσει να το πληρώνει.

Τότε πέρασε δύο μέρες τηλεφωνώντας σε δικηγόρους και στην υπηρεσία των δικαστικών επιμελητών. Το έκανε κρυφά, ενώ εκείνος «έψαχνε ευκαιρίες» στο σαλόνι. Το έκανε για να τον «σώσει». Πάλι.

Και έμαθε.
Χρέος. Τεράστιο, σχεδόν δύο εκατομμύρια, με τους τόκους. Εκτελεστική διαδικασία. Δέσμευση λογαριασμών (που ευτυχώς εκείνος δεν είχε). Και…

Η Ίρινα έβγαλε αργά, πολύ αργά, από την τσέπη του τζιν της το κινητό της.

Δεν κοίταξε φωτογραφίες από τις Μαλδίβες. Άνοιξε το email.
Εκεί, σε φάκελο με τίτλο «Εργασία_Επείγον», βρισκόταν το μήνυμα που είχε λάβει πριν από δύο μέρες.
Επίσημη απάντηση από την Ομοσπονδιακή Υπηρεσία Δικαστικών Επιμελητών, την οποία είχε ζητήσει μέσω των κρατικών υπηρεσιών.

Το άνοιξε. Τα μάτια της βρήκαν αμέσως τη γραμμή.

«…όσον αφορά τον οφειλέτη Μπόρις Νικολάεβιτς Ορλόφ, … έτος γέννησης, … έχει κινηθεί εκτελεστική διαδικασία υπ’ αριθ.… από την … ημερομηνία. Σύμφωνα με την Απόφαση του δικαστικού επιμελητή από την … ημερομηνία, έχει επιβληθεί προσωρινός περιορισμός εξόδου από τη Ρωσική Ομοσπονδία».

Εκείνος δεν ήξερε ότι του είχε απαγορευτεί η έξοδος από τη χώρα λόγω χρεών.

Εκείνος, ο «πραγματικός άντρας», ο «νικητής» της, αυτή τη στιγμή, ακριβώς τώρα, έτρεχε με ταξί προς το αεροδρόμιο Σερεμέτιεβο. Έτρεχε για να κάνει check-in στην πτήση «Μόσχα — Μάλε».

Εκείνος, με το λευκό του πόλο. Με τη μαμά του, που κουβαλούσε το «νεσεσέρ» της. Με δύο λαμπερές τιρκουάζ βαλίτσες, που κόστιζαν όσο δύο δικοί της μισθοί.

Κι εκείνη, η Ίρινα, ήξερε. Το ήξερε εδώ και δύο μέρες.

Θα μπορούσε να του το πει. Θα μπορούσε να σταματήσει όλο αυτό το τσίρκο. Θα μπορούσε να τον σώσει από την ταπείνωση.
Αλλά δεν είπε τίποτα.

Τον άκουγε να γελάει μαζί της. Τον άκουγε να την προσβάλλει, να την «στέλνει να σκάψει πατάτες».
Τον άφησε να αγοράσει εκείνες τις βαλίτσες. Τον άφησε να καλέσει ταξί.
Τον άφησε να είναι αυτό που είναι — ένας φαντασμένος, σκληρός, άδειος φούσκος.

Δεν ήταν το θύμα που το έστειλαν στο χωριό.
Ήταν η θεατής που είχε αγοράσει εισιτήριο πρώτης σειράς.
Για το πιο ταπεινωτικό σόου στη ζωή του άντρα της.

Κοίταξε το ρολόι. 10:30.
Το ταξί ως το αεροδρόμιο κάνει μιάμιση ώρα. 12:00.
Το check-in για την πτήση τους, όπως είδε στα εισιτήρια που είχε πετάξει εκείνος στη συρταριέρα, ξεκινά στις 12:40.

Χαμογέλασε.
Δεν πήγε στο χωριό. Πήγε στην κουζίνα. Έβαλε το βραστήρα.
Έβγαλε το λάπτοπ. Και άνοιξε μουσική.
Είχε δύο ώρες μέχρι να αρχίσει η παράσταση.

Καθόταν στην κουζίνα. Η σιωπή στο διαμέρισμα ήταν εκκωφαντική. Δεν απλώς αντηχούσε, πίεζε σαν υδάτινη μάζα. Η Ίρινα κοίταξε το ρολόι στον τοίχο. 12:45.

Και φαντάστηκε.
Ως οικονομολόγος είχε συνηθίσει να οπτικοποιεί διαδικασίες. Και τώρα, με μια ψυχρή, σχεδόν χειρουργική ακρίβεια, γύριζε στο μυαλό της τη σκηνή.

Να τους. Φτάνουν στο λαμπερό τερματικό του Σερεμέτιεβο. Βγάζουν τις τιρκουάζ, γελοίες σαν φτερά παπαγάλου, βαλίτσες. Η Γκαλίνα Πετρόβνα, προετοιμάζοντας τον θρίαμβό της, ισιώνει το μπεζ μαντίλι της. Ο Μπόρις, με το κάτασπρο πόλο, νιώθει βασιλιάς του κόσμου, πετώντας αδιάφορα λεφτά στον αχθοφόρο (τα δικά της λεφτά).

Πλησιάζουν στον γκισέ του «Business Class» (είδε τα εισιτήρια, δεν τσιγκουνεύτηκε, «η μαμά χρειάζεται άνεση»).
Δίνει τα διαβατήρια. Το δικό του, στη δερμάτινη θήκη, και της μητέρας του.

Η υπάλληλος χαμογελά. Σκανάρει.

Και το χαμόγελο εξαφανίζεται.

Η κοπέλα κοιτάζει την οθόνη. Πατάει κάτι. Σφίγγει τα φρύδια.
— Συγγνώμη, ένα λεπτό.
Τηλεφωνεί. Πλησιάζει ο προϊστάμενος βάρδιας.
Κοιτούν μαζί την οθόνη. Ύστερα τον Μπόρις. Πλέον χωρίς χαμόγελο.

— Κύριε Μπόρις Νικολάεβιτς;
— Ναι! Κάποιο πρόβλημα;
— Συγγνώμη, κύριε. Δεν μπορούμε να σας κάνουμε check-in.
— Τι σημαίνει αυτό;! — ήδη αρχίζει να βράζει. — Έχω εισιτήρια! Έχω τη μητέρα μου!

Και η ευγενική, παγωμένη, θανατηφόρα φωνή του προϊσταμένου:
— Κύριε, σύμφωνα με τα δεδομένα της Ομοσπονδιακής Υπηρεσίας Δικαστικών Επιμελητών, στο όνομά σας έχει εκδοθεί απόφαση προσωρινού περιορισμού εξόδου από τη Ρωσική Ομοσπονδία.

Η Ίρινα σχεδόν γέλασε φωναχτά, καθισμένη στην ήσυχη κουζίνα της. Φαντάστηκε το πρόσωπό του. Πορφυρό. Παραμορφωμένο. Απορημένο. Και μετά — το πρόσωπο της Γκαλίνας Πετρόβνα, όταν καταλάβει ότι κοκτέιλ στην άσπρη άμμο δεν θα υπάρξουν.

Η Ίρινα ήπιε μια γουλιά από το εδώ και ώρα κρύο τσάι της.
13:10.
Η πτήση τους, απ’ όσο θυμόταν, ήταν στις 14:30. Θα έπρεπε ήδη να κάθονται στο «duty free». Αντί αυτού… πιθανότατα στέκονταν ακόμα στον ίδιο γκισέ. Ή, πιο πιθανό, ο Μπόρις φώναζε στην ασφάλεια του αεροδρομίου, προσπαθώντας να «διεκδικήσει δικαιώματα» και να «ψάξει ευκαιρίες».

Στις 13:22 το κινητό της, που ήταν πάνω στο τραπέζι, «εξερράγη».
Δεν ήταν απλώς κλήση. Ήταν ένα λυσσασμένο, τρεμάμενο, πανικόβλητο ουρλιαχτό.
Στην οθόνη έγραφε: «Μπόρις».

Δεν βιάστηκε. Του άφησε να χτυπήσει. Τρεις φορές. Τέσσερις. Πέντε.
Ύστερα πήρε αργά το κινητό και πάτησε «Απάντηση».

— Ναι.
— ΕΣΥ!!! ΤΟ ΗΞΕΡΕΣ!!!

Η κραυγή ήταν τόσο δυνατή, τόσο παραμορφωμένη από την οργή, που το μεγάφωνο βράχνιασε. Στο βάθος ακουγόταν ο θόρυβος του αεροδρομίου και… φαίνεται, ένα ουρλιαχτό. Το ουρλιαχτό της Γκαλίνας Πετρόβνα.

— Για ποιο πράγμα ήξερα, Μπόρια; — η φωνή της ήταν ήρεμη. Πολύ ήρεμη.
— Εσύ… εσύ… φίδι! — ούρλιαζε εκείνος στο ακουστικό. — Το ήξερες! Εμένα… ΕΜΕΝΑ ΜΕ ΚΑΤΕΒΑΣΑΝ ΑΠΟ ΤΗΝ ΠΤΗΣΗ! Δεν μας άφησαν! Λένε… λένε… χρέη!

— Τι ατυχία, — είπε ήρεμα η Ίρινα.

— «Ατυχία»;! — κόπηκε η ανάσα του. — Εσύ… εσύ με ξεφτίλισες! Εσύ… μου την έστησες! Ήξερες ότι μου έχουν απαγορεύσει την έξοδο! Μ’ άφησες να αγοράσω εισιτήρια! Μ’ άφησες… Μαμά! Αυτή… έχει πίεση! Θα πεθάνει εδώ μπροστά μου! Κι εμείς στεκόμαστε σαν… σαν… και όλοι κοιτάνε! Αυτές οι βαλίτσες…

— Οι τιρκουάζ; — ρώτησε ήσυχα. — Όμορφες θα είναι, φαντάζομαι.

— Εσύ… — για μια στιγμή φαίνεται έμεινε άναυδος από τον τόνο της. — Εσύ… με κοροϊδεύεις;!
— Όχι, Μπόρια. Δεν σε κοροϊδεύω. Απλώς διαπιστώνω τα γεγονότα. Εσύ — είσαι οφειλέτης. Στους οφειλέτες απαγορεύεται η έξοδος. Κι εγώ, — έκανε μια παύση, — είμαι στο χωριό. Σκάβω πατάτες. Θυμάσαι;

Εκείνος σώπασε. Φαίνεται ότι άρχισε να του κόβει.
— Εσύ… — φύσηξε μέσα από τα δόντια. — Το έκανες επίτηδες. Εσύ…

— Εγώ είμαι οικονομολόγος, Μπόρις. Πάντα ξέρω για τα χρέη. Σε αντίθεση με τους «επενδυτές», — είπε. — Ήξερα ότι χρωστάς σχεδόν δύο εκατομμύρια, όχι σε τράπεζα, αλλά σε ιδιώτη. Ήξερα ότι σε μήνυσαν. Κι ήξερα ότι ο δικαστικός επιμελητής σου επέβαλε απαγόρευση. Το ήξερα εδώ και δύο μέρες.

— Γιατί… — η φωνή του από κραυγή έγινε βραχνή, — …γιατί δεν μου το είπες;!
— Κι εσύ γιατί μου είπες «Στη μαμά πρέπει να φτιάξουμε την υγεία της», και όχι «Θέλω να πετάξω τριακόσιες χιλιάδες από τα δικά μου χρέη στον αέρα»; — ρώτησε εκείνη.

— Αυτό… αυτό…
— Γελούσες μαζί μου, Μπόρια. Εσύ, που κάθεσαι στον σβέρκο μου, γελούσες που εγώ πάω στο χωριό, κι εσύ — στις Μαλδίβες. Μου έδειξες τη θέση μου. Ε, λοιπόν. Κι εγώ απλώς… σου επέτρεψα να φτάσεις στη δική σου.

— Εγώ… εγώ… τι θα κάνουμε τώρα;! — ξαφνικά ξέσπασε σε κλάμα. Ένα αξιολύπητο, αντρικό κλάμα. — Ίρα! Ιρούσκα! Δεν έχω λεφτά! Η κάρτα… η κάρτα δεν περνάει! Δεν μπορώ ούτε ταξί να πληρώσω για να φύγω από ’δω!

— Ίρα! Ιρούσκα! Μ’ ακούς;!

Η φωνή του στο ακουστικό δεν ήταν πια απλώς έξαλλη. Είχε γίνει ψιλή, σπασμένη, αξιολύπητη. Ήταν η φωνή όχι ενός «πραγματικού άντρα», αλλά ενός ένοχου, στριμωγμένου στην γωνία εφήβου.

— Η κάρτα μου είναι άδεια! Εγώ… δεν ξέρω γιατί, εσύ… δεν πληρώθηκες; Δεν μπήκε ο μισθός;! Δεν μπορώ ούτε έναν καφέ να πάρω στη μαμά! Έχει καρδιά! Θα λιποθυμήσει τώρα! Ίρα, σε παρακαλώ… στείλε λεφτά! Μπορείς! Σε παρακαλώ! Έστω μόνο για το ταξί, να φύγουμε από ’δω!

Η Ίρινα καθόταν στην ήσυχη, πλημμυρισμένη από πρωινό ήλιο κουζίνα της. Άκουγε αυτό το ουρλιαχτό, τον φόντο του αεροδρομίου, αυτό το σχεδόν ανεπαίσθητο, αλλά επίμονο κλάμα της Γκαλίνας Πετρόβνα στο βάθος.

Δεν ένιωθε χαιρεκακία. Δεν ένιωθε νίκη. Εκείνη, η επικεφαλής οικονομολόγος, συνηθισμένη να δουλεύει με ψυχρούς αριθμούς, ένιωθε μόνο ένα πράγμα: την ολοκλήρωση του ελέγχου. Το κλείσιμο ενός ζημιογόνου project.

Εκείνος την παρακαλούσε να του στείλει λεφτά. Αυτός, που πριν πέντε λεπτά γελούσε που εκείνη πάει να «σκάβει πατάτες». Πάλι, από συνήθεια χρόνων, απλωνόταν προς αυτήν σαν προς πόρο. Ήταν σίγουρος ότι εκείνη, η «δυνατή», η «κατανοητική», η «Ιρούσκα», τώρα, όπως πάντα, θα αναστέναζε και θα «τα έλυνε όλα».

— Δεν μπορώ, Μπόρια, — είπε.

— Τι θα πει «δεν μπορείς»;! — ξαναεξερράγη. — Μα εσύ… είσαι στη δουλειά! Έχεις…
— Εννοώ, — τον διέκοψε, και η φωνή της ήταν ήρεμη σαν άπνοια, — ότι δεν πρόκειται να το κάνω.

Στην άλλη άκρη της γραμμής απλώθηκε σιωπή. Φαίνεται, δεν κατάλαβε. Δεν ήταν συνηθισμένος σε τέτοια απάντηση.

— Εσύ… εσύ… παλιοθήλυκο! — έφτυσε. — Εσύ… μας αφήνεις εδώ έτσι;! Σε τέτοια κατάσταση;! Με άρρωστη μητέρα;!

— Εγώ; — κοίταξε τη γρατζουνιά στο παρκέ. — Εγώ κάθομαι σπίτι. Στο δικό μου διαμέρισμα. Πίνω τσάι. Κι εσύ, Μπόρις, — έκανε μια παύση, — εσύ είσαι στις Μαλδίβες. Ε, σχεδόν. Έτσι δεν γελούσες μόνος σου πριν;

Τον άκουσε να ρουφάει τον αέρα κοφτά, με λυγμό.

— Εσύ είσαι «επενδυτής», Μπόρια. Εσύ «ψάχνεις ευκαιρίες». Ε, λοιπόν, ψάξε.
— Ίρα! — ικέτεψε. — Ιρούσκα! Συγγνώμη! Εγώ… είμαι ηλίθιος! Δεν το εννοούσα έτσι…
— Το εννοούσες, — είπε ήσυχα. — Ακριβώς έτσι. Είσαι άνθρωπος που ζει σε βάρος μου και παράλληλα γελάει κατάμουτρα. Είσαι άνθρωπος που ήταν έτοιμος να με ταπεινώσει μπροστά στη μητέρα του, για να νιώσει «νικητής». Αλλά εσύ, — κοίταξε το email από τους δικαστικούς επιμελητές στην οθόνη του λάπτοπ, — δεν είσαι «επενδυτής». Είσαι απλώς οφειλέτης.

— Αλλά… τι… τι να κάνω;!
— Δεν ξέρω, Μπόρις. Πάρε τηλέφωνο φίλους. Δανείσου. Πούλα τις καινούριες σου, τις τιρκουάζ βαλίτσες. Αυτά δεν είναι πια δικά μου προβλήματα. Εσύ ο ίδιος είπες: «Εμείς με τη μαμά πάμε στις Μαλδίβες, κι εσύ — στη δική σου, στο χωριό».

Κοίταξε τη δική της παλιά, φθαρμένη βαλίτσα, που ακόμη στεκόταν στον προθάλαμο.

— Ξέρεις… είχες δίκιο. Πραγματικά θα πάω στο χωριό. Μόλις κοίταξα τα δρομολόγια. Το λεωφορείο φεύγει σε δύο ώρες. Θα ξεκουραστώ. Θα μείνω με τη μαμά μου, η οποία, σε αντίθεση με τη δική σου, δεν ζητά Μαλδίβες, αλλά απλώς με περιμένει.

— Ίρα! Μην κλείσεις! Μη…

— Κι όταν γυρίσω, Μπόρις, — η φωνή της έγινε ατσαλένια, — θα καταθέσω αίτηση διαζυγίου.
— ΟΧΙ!

— Και για διανομή περιουσίας. Για την ακρίβεια, — χαμογέλασε με το κρύο, «οικονομικό» χαμόγελό της, — για διανομή των κοινών μας χρεών. Αυτών ακριβώς, για τα οποία σου έκλεισαν την έξοδο. Εγώ, ως επικεφαλής οικονομολόγος, νομίζω πως θα βρω τρόπο να σε κάνω, επιτέλους, να αρχίσεις να τα πληρώνεις. Μόνος σου.

Πάτησε «Τερματισμός κλήσης».

Μπλόκαρε τον αριθμό του. Σηκώθηκε, πήγε προς τη γκρίζα, τη «ντροπιαστική» της βαλίτσα. Την έπιασε από το χερούλι. Η ρόδα ακόμη κόλλαγε.
Χαμογέλασε.

Δεν πειράζει. Θα αγοράσει καινούρια.

Βγήκε από το διαμέρισμα, αφήνοντάς τον εκεί, στο αεροδρόμιο. Μαζί με τη μαμά του, τα ψέματά του και τις λαμπερές, τιρκουάζ, απολύτως άχρηστες βαλίτσες του.