— Αυτή είναι η ντάτσα μου, και τα εγγόνια σας δεν έχουν καμία σχέση με αυτό — η Λίντα έκλεισε την πόρτα μπροστά στην πεθερά της.
— Δεν θα τη δώσω στα εγγόνια σας! Είναι η δική μου ντάτσα — η Λίντα χτύπησε την πόρτα μπροστά στη μύτη της πεθεράς της, σφίγγοντας το κλειδί.
Και μετά έμεινε εκεί, ανασαίνοντας. Βαριά. Σαν μετά από τρέξιμο. Αν και δεν είχε πάει πουθενά.
Η πεθερά έφυγε. Ακούγονταν τα τακούνια της στο μονοπάτι. Όλο και πιο μακριά. Πιο μακριά…
Σιωπή.
Η Λίντα ακούμπησε την πλάτη της στην πόρτα. Τόσο κρύα. Μεταλλική. Βαμμένη πράσινη από τότε που ζούσε ο άντρας της. Έλεγε: «Το πράσινο είναι το χρώμα της ελπίδας». Και γελούσε. Και τότε εκείνη δεν καταλάβαινε — γιατί γελούσε.
Τώρα καταλαβαίνει.
Ελπίδα… Σε τι; Ότι όλα θα πάνε καλά; Ότι η οικογένεια δεν θα διαλυθεί; Ότι τα παιδιά θα μεγαλώσουν και θα είναι ευγνώμονα;
Ντάτσα. Έξι στρέμματα γης και ένα σπιτάκι πενήντα τετραγωνικών. Αυτή είναι όλη η κληρονομιά. Ο άντρας της έχει φύγει εδώ και τρία χρόνια. Και η πεθερά… Η πεθερά πιστεύει πως η ντάτσα πρέπει να πάει στα εγγόνια της. Στα παιδιά του άντρα της από τον πρώτο του γάμο.
— Εσύ δεν είσαι δική μας! — της είπε σήμερα η πεθερά. — Ενώ αυτά είναι αίμα μας!
Αίμα… Ενδιαφέρον. Και τριάντα χρόνια γάμου τι είναι; Νερό;
Η Λίντα απομακρύνθηκε από την πόρτα. Πήγε στην κουζίνα. Έβαλε το βραστήρα. Τα χέρια της έτρεμαν λίγο. Από θυμό ή από φόβο — δεν καταλάβαινε.
Από το παράθυρο φαινόταν το οικόπεδο των γειτόνων. Ο Μιχάλητς έσκαβε τις γραμμές. Της έκανε νόημα με το χέρι. Η Λίντα ανταπέδωσε το χαιρετισμό. Μηχανικά.
Καλοί άνθρωποι οι γείτονές της. Δεν ανακατεύονταν στις ζωές των άλλων. Αλλά ήξεραν τα πάντα. Έβλεπαν τα πάντα. Και καταλάβαιναν.
Ο βραστήρας σφύριξε. Η Λίντα έφτιαξε δυνατό τσάι. Όπως το αγαπούσε η μητέρα της. «Το τσάι πρέπει να σε ξυπνάει, όχι να χρωματίζει το νερό» — έλεγε.
Μαμά… Εδώ και δέκα χρόνια δεν υπάρχει πια. Αλλά οι συμβουλές της έμειναν. Ζουν στο μυαλό της. Τη βοηθούν.
— Λιδούλα — έλεγε η μητέρα της, — στη ζωή το πιο σημαντικό είναι να μην τα παρατάς. Ακόμα κι αν είναι δύσκολα. Ακόμα κι αν πονάει. Αν έχεις δίκιο — κράτα μέχρι το τέλος.
Έχει άραγε δίκιο; Η Λίντα κάθισε στο τραπέζι. Στο ίδιο τραπέζι όπου τόσα χρόνια μαζευόταν η οικογένειά τους. Ο άντρας της διάβαζε την εφημερίδα. Τα παιδιά — τα δικά του παιδιά — έρχονταν τα Σαββατοκύριακα. Έτρωγαν ό,τι τους ετοίμαζε η ίδια. Την επαινούσαν…
Και τώρα;
Τώρα γι’ αυτούς είναι ξένη. «Όχι δική μας», όπως είπε η πεθερά.
Αλλά η ντάτσα… Η ντάτσα ήταν δική της σύμφωνα με τα έγγραφα. Ο άντρας της την είχε μεταβιβάσει πριν πεθάνει. Είπε:
«Εσύ είσαι η νοικοκυρά εδώ. Ήσουν και θα είσαι».
Ήξερε. Κάτι ένιωθε.
Η Λίντα τελείωσε το τσάι. Σηκώθηκε. Πήγε στο σαλόνι. Κάθισε στον καναπέ. Ο άντρας της αγαπούσε να κάθεται εδώ τα βράδια. Να βλέπει τηλεόραση. Να αποκοιμιέται…
— Τι να κάνω, Βίτια; — είπε δυνατά. — Τι;
Σιωπή ως απάντηση.
Αλλά μετά… Θυμήθηκε. Πώς μιλούσε εκείνος για τα παιδιά του. Από τον πρώτο γάμο.
— Είναι κακομαθημένα, Λίντα. Όλα τους τα έφερνε η μητέρα τους στο πιάτο. Και τώρα νομίζουν πως και εγώ πρέπει να τους τα δώσω όλα έτσι απλά. Για τα όμορφα μάτια τους.
— Μα Βίτια, είναι τα παιδιά σου…
— Δικά μου. Αλλά δεν ήθελα να τα μεγαλώσω έτσι. Καταναλωτές. Όλα τους φαίνονται λίγα. Τίποτα δεν τους ικανοποιεί. Και οι ίδιοι — δεν κάνουν τίποτα. Δεν δημιουργούν τίποτα.
Είχε δίκιο. Η Λίντα το ήξερε. Σε τριάντα χρόνια γάμου τα παιδιά του δεν βοήθησαν ούτε μία φορά. Δεν ήρθαν ποτέ να φτιάξουν κάτι. Δεν ρώτησαν ποτέ — πώς είσαι…
Αλλά μόλις πέθανε ο άντρας της — εμφανίστηκαν. Με έγγραφα. Με απαιτήσεις. Με δικηγόρο.
Ήθελαν να πάρουν τα πάντα. Το διαμέρισμα στην πόλη. Τη ντάτσα. Το αυτοκίνητο.
Αλλά το διαμέρισμα ήταν της Λίντας από πριν τον γάμο. Το αυτοκίνητο πουλήθηκε. Και η ντάτσα…
Η ντάτσα έμεινε αμφισβητούμενη.
Μέχρι σήμερα.
Η Λίντα σηκώθηκε από την πολυθρόνα. Πλησίασε το παράθυρο. Έξω — ο κόσμος της. Η ζωή της. Οι κήποι που φύτεψε η ίδια. Τα λουλούδια που φρόντιζε. Οι μηλιές που φύτεψε μαζί με τον άντρα της.
Κάθε θάμνος εδώ είναι γνωστός. Κάθε πετραδάκι στο μονοπάτι.
Κι αυτοί θέλουν να τα πάρουν. Και να τα πουλήσουν. Οπωσδήποτε να τα πουλήσουν. Να μοιραστούν τα χρήματα.
— Δεν θα το καταφέρετε — είπε ήσυχα η Λίντα. — Ποτέ.
Το τηλέφωνο χτύπησε. Απότομα. Δυσαρεστα.
Η Λίντα κοίταξε την οθόνη. Άγνωστος αριθμός.
— Ναι;
— Κυρία Λίντια Πετρόβνα; Είμαι ο δικηγόρος Σεμιόνωφ. Εκπροσωπώ τα συμφέροντα των παιδιών του αείμνηστου συζύγου σας…
Η καρδιά της σκίρτησε. Αλλά η φωνή της έμεινε ήρεμη:
— Σας ακούω.
— Οι πελάτες μου είναι έτοιμοι να καταλήξουν σε συμβιβασμό. Σας αφήνουν το δικαίωμα να ζείτε στη ντάτσα εφ’ όρου ζωής. Κι έπειτα… ε, καταλαβαίνετε.
— Καταλαβαίνω. Και τι πρέπει να κάνω γι’ αυτό;
— Να παραιτηθείτε από μέρος της κληρονομιάς. Να υπογράψετε τα αντίστοιχα έγγραφα.
Η Λίντα έμεινε σιωπηλή. Της πρότειναν τον ρόλο προσωρινής ενοίκου στη δική της ντάτσα. Κι έπειτα, με κάποια δικαιολογία, θα την έδιωχναν για πάντα. Αρκεί μόνο να υπογράψει…
— Κυρία Λίντια Πετρόβνα; Μ’ ακούτε;
— Σας ακούω. Η απάντηση είναι όχι.
— Σκεφτείτε το. Οι δίκες είναι ακριβές. Και μακροχρόνιες. Κι ένα αποτέλεσμα…
— Το αποτέλεσμα το ξέρω. Έχω διαθήκη.
— Η διαθήκη μπορεί να αμφισβητηθεί. Η εμπειρία μου δείχνει…
Η Λίντα έκλεισε το τηλέφωνο. Τα χέρια της δεν έτρεμαν πια. Αντίθετα — είχαν γίνει σταθερά. Σίγουρα.
Πήγε στο υπνοδωμάτιο. Άνοιξε τη ντουλάπα. Έβγαλε το κουτί με τα έγγραφα. Βρήκε τη διαθήκη. Την ξαναδιάβασε.
Όλα σωστά. Όλα νόμιμα. Η ντάτσα ήταν δική της.
Αλλά το θέμα δεν ήταν η νομιμότητα…
Ήταν τριάντα χρόνια σύζυγος. Νοικοκυρά. Όταν χρειαζόταν, φρόντιζε τα ξένα παιδιά. Έπλενε τα ρούχα τους. Μαγείρευε γι’ αυτά. Τα φρόντιζε όταν αρρώσταιναν.
Και αυτοί; Τι έκαναν εκείνοι;
Η Λίντα θυμήθηκε την τελευταία συζήτηση με τη θετή της κόρη. Πριν από έξι μήνες. Στο τηλέφωνο.
— Λίντα, χρειαζόμαστε χρήματα. Έχουμε δάνειο.
— Δουλειά δεν δοκιμάσατε;
— Δουλεύουμε! Αλλά οι μισθοί είναι χαμηλοί. Και έχετε τη ντάτσα. Πουλήστε την. Θα τα μοιραστούμε.
Έτσι. Απλά. «Θα τα μοιραστούμε».
Και τι είχε πάρει εκείνη όλα αυτά τα χρόνια; Τίποτα.
Η Λίντα έβαλε τα έγγραφα πίσω. Έκλεισε τη ντουλάπα.
Βράδιαζε. Σε λίγο θα χρειαζόταν να ανάψει το φως. Αλλά της άρεσε το ημίφως. Η ώρα ανάμεσα στη μέρα και στη νύχτα. Η ώρα της σκέψης.
Ο άντρας της έλεγε:
«Στο λυκόφως όλα τα προβλήματα φαίνονται μικρότερα». Ήταν φιλόσοφος στην ψυχή.
Η Λίντα άναψε το πορτατίφ. Μαλακό φως. Ζεστό. Φιλόξενο.
Και τότε κατάλαβε — δεν ήταν μόνη. Δεν ήταν μόνη αυτά τα χρόνια μετά τον θάνατο του άντρα της. Μαζί της ήταν οι αναμνήσεις. Οι παραδόσεις. Οι συνήθειες.
Η ντάτσα δεν ήταν απλώς ένα σπίτι και ένα οικόπεδο. Ήταν η ιστορία της. Η ζωή της.
Και κανείς — ακούτε; κανείς! — δεν έχει το δικαίωμα να της πάρει αυτή την ιστορία.
Έξω είχε σκοτεινιάσει εντελώς. Ανάψανε φώτα στα γειτονικά σπίτια. Κάπου έπαιζε μουσική. Κάπου γελούσαν παιδιά.
Η ζωή συνέχιζε.
Και η ζωή της — επίσης.
Αύριο θα πάει στον δικηγόρο. Θα υπερασπιστεί το δικαίωμά της. Την ευτυχία της.
Και τώρα… Τώρα θα καθίσει απλώς στην ησυχία. Θα σκεφτεί κάτι καλό. Πώς την άνοιξη θα φυτέψει νέα λουλούδια. Πώς το καλοκαίρι θα βράζει μαρμελάδα από τις δικές της σταφίδες.
Πώς θα ζει. Εδώ. Στη δική της ντάτσα.
Γιατί αυτή είναι πράγματι η δική της ντάτσα. Και δεν θα την δώσει σε κανέναν.
Σε κανέναν.
Όμως το πρωί, όλα πήγαν στραβά.
Η Λίντα ξύπνησε από χτύπους στην πόρτα. Δυνατούς. Επίμονους. Σαν κάποιος να ήθελε να τη φοβίσει.
— Ανοίξτε! Δικαστικοί επιμελητές!
Η καρδιά της βούλιαξε. Η Λίντα φόρεσε τη ρόμπα της. Πλησίασε την πόρτα.
— Τι επιμελητές; Δεν έχω χρέη!
— Ανοίξτε!
Τα χέρια της άρχισαν να τρέμουν. Ξεκλείδωσε την πόρτα.
Στο κατώφλι στέκονταν δύο άντρες με στολή. Και ο δικηγόρος Σεμιόνοφ. Ο ίδιος που είχε τηλεφωνήσει χθες.
— Κυρία Λίντια Πετρόβνα, εδώ είναι η δικαστική απόφαση. Έχει επιβληθεί κατάσχεση στην περιουσία μέχρι να διευκρινιστούν οι περιστάσεις.
— Τι δικαστήριο; Δεν ήξερα καν ότι υπάρχει υπόθεση!
— Η υπόθεση ξεκίνησε μετά από αίτημα των κληρονόμων. Υπάρχουν λόγοι να πιστεύουμε ότι η διαθήκη συντάχθηκε υπό πίεση.
Ο Σεμιόνοφ χαμογελούσε. Απεχθώς.
— Δεν μπορείτε! Η ντάτσα είναι δική μου, στα χαρτιά!
— Μπορούμε. Και το κάνουμε. Εδώ είναι η απογραφή της περιουσίας. Υπογράψτε.
Η Λίντα διάβαζε το χαρτί. Τα γράμματα θόλωναν. Όχι από δάκρυα — από θυμό.
«Κατοικία — μία. Οικόπεδο — έξι στρέμματα. Βοηθητικά κτίσματα…»
Όλη της η ζωή έγινε ένας κατάλογος. Μια λίστα πραγμάτων.
— Δεν θα υπογράψω.
— Τότε θα υπογράψουμε χωρίς εσάς. Μάρτυρες υπάρχουν.
Οι επιμελητές έκαναν τη δουλειά τους αμίλητοι. Φωτογράφιζαν. Κατέγραφαν. Κολλούσαν κάτι χαρτιά στις πόρτες.
Κι ο Σεμιόνοφ όλο χαμογελούσε.
— Κυρία Λίντια Πετρόβνα, οι πελάτες μου εξακολουθούν να είναι ανοιχτοί για συμβιβασμό. Δικαίωμα κατοίκησης εφ’ όρου ζωής…
— Να πάτε στο διάολο εσείς και οι πελάτες σας!
— Λάθος κάνετε που θυμώνετε. Το δικαστήριο μπορεί να αποφασίσει αλλιώς. Πολύ αλλιώς.
Όταν έφυγαν, η Λίντα κάθισε στο κατώφλι. Απλώς κάθισε και κοιτούσε το οικόπεδό της. Τις μηλιές της. Τα παρτέρια που σύντομα θα έπρεπε να σκάψει.
Ή μήπως όχι;
Γιατί να φυτέψεις κάτι που δεν σου ανήκει;
Ο γείτονας, ο Μιχάλητς, πλησίασε τον φράχτη.
— Λίντα, τι έγινε; Είδα — ήρθαν οι μπάτσοι.
— Επιμελητές. Έβαλαν κατάσχεση στη ντάτσα.
— Γιατί;
— Οι θετοί γιοι μου με πάνε στα δικαστήρια. Θέλουν να την πάρουν.
Ο Μιχάλητς σώπασε. Έπαιζε με τη φτυάρι του.
— Ξέρεις, Λίντα… Το πέρασα κι εγώ αυτό. Μετά τον θάνατο της γυναίκας μου. Η αδερφή της προσπάθησε να πάρει το διαμέρισμα. Έλεγε — δεν είμαι συγγενής.
— Και τι έγινε;
— Τίποτα. Τρία χρόνια δικαστήρια. Πάλεψα. Ξόδεψα ένα σωρό λεφτά. Τα νεύρα μου έγιναν κουρέλια. Μετά πέθανε. Αυτή η αδερφή. Και όλα λύθηκαν μόνα τους.
— Εύκολο να το λες — να περιμένω να πεθάνει κάποιος.
— Δεν δίνω συμβουλή. Μόνο λέω τι συμβαίνει.
Ο Μιχάλητς πήγε πίσω στο δικό του. Κι η Λίντα έμεινε στο κατώφλι.
Σκεφτόταν πως δικαιοσύνη δεν υπάρχει. Καθόλου.
Μπορείς να είσαι τριάντα χρόνια καλή σύζυγος. Να φροντίζεις. Να αγαπάς. Κι έπειτα να σου πουν — δεν είσαι δική μας. Και να σου πάρουν τα πάντα. Και να μη μπορείς να κάνεις τίποτα.
Το βράδυ την πήρε τηλέφωνο η φίλη της. Η Ταμάρα. Ήταν μαζί στο σχολείο.
— Λίντα, άκουσα για τα βάσανά σου. Κάνε κουράγιο.
— Κάνω. Και τι αλλάζει;
— Ίσως να πρέπει όντως να συμφωνήσεις; Τουλάχιστον θα μείνεις στη ντάτσα.
— Τόμα, καταλαβαίνεις τι λες; Πόσο θα μείνω σ’ αυτό το σπίτι μετά από αυτό; Θα ζω και θα φοβάμαι!
— Το καταλαβαίνω. Αλλά τι να κάνεις; Ο νόμος είναι νόμος.
— Ποιος νόμος;! Έχω διαθήκη στα χέρια μου!
— Η διαθήκη μπορεί να αμφισβητηθεί. Το ξέρεις.
Ήξερε. Φυσικά και ήξερε.
Μετά το τηλεφώνημα η Λίντα κάθισε πολλή ώρα στο σκοτάδι. Δεν άναψε φως. Δεν είχε διάθεση.
Έξω φυσούσε ο άνεμος. Κούναγε τα κλαδιά των μηλιών. Τις ίδιες μηλιές που εκείνη κι ο άντρας της φύτεψαν πριν είκοσι χρόνια. Μικρά δενδρύλλια τότε.
Κι τώρα μεγάλες. Με καρπούς. Αλλά οι καρποί, όπως φαίνεται, δεν ήταν πια δικοί της.
Τίποτα δεν ήταν δικό της.
Ακόμη και οι αναμνήσεις σαν να είχαν γίνει ξένες.
Η Λίντα σηκώθηκε. Πήγε στο υπνοδωμάτιο. Ξάπλωσε στο κρεβάτι. Αλλά δεν μπορούσε να κοιμηθεί.
Άκουγε τη σιωπή. Και καταλάβαινε — αύριο θα αρχίσει μια καινούρια μέρα. Το ίδιο δύσκολη. Το ίδιο άδικη.
Και κανείς δεν θα τη βοηθήσει. Κανείς δεν θα σταθεί στο πλευρό της. Γιατί πράγματι δεν ήταν «δική τους». Ούτε για τα παιδιά του άντρα της. Ούτε για τη μητέρα του.
Ξένη.
Και η ντάτσα, συνεπώς, ξένη κι αυτή. Τίποτα δικό της πια. Μόνο αναμνήσεις. Αλλά κι αυτές σύντομα δεν θα χρειάζονται. Όταν πουληθεί η ντάτσα. Όταν έρθουν νέοι άνθρωποι. Τότε και οι αναμνήσεις θα πεθάνουν.
Ένας μήνας πέρασε
Η Λίντα ζούσε ακόμη στη ντάτσα. Τυπικά. Η κατάσχεση της περιουσίας δεν απαγόρευε τη διαμονή. Ακόμα.
Αλλά κάθε μέρα έφερνε καινούρια έγγραφα. Κλήσεις. Αιτήματα. Υποχρεώσεις να εμφανιστεί τότε κι αλλού.
Πήγαινε. Απαντούσε σε ερωτήσεις. Εξήγησε σε δικαστές και δικηγόρους πως η ντάτσα ήταν δική της. Με βάση τη διαθήκη. Με βάση τη δικαιοσύνη. Κι εκείνοι έγνεφαν. Κατέγραφαν. Και όριζαν νέες συνεδριάσεις.
Τα χρήματα τελείωναν. Ο δικός της δικηγόρος κόστιζε ακριβά. Κι ο δικηγόρος της άλλης πλευράς ήταν εμφανώς πιο έμπειρος. Και πιο θρασύς.
Το πρωί της Πέμπτης η Λίντα έφτασε στο δικαστήριο.
— Ιβάνοβα! — φώναξε η γραμματέας.
Η Λίντα μπήκε στην αίθουσα. Η δικαστής — γυναίκα γύρω στα πενήντα — δεν σήκωσε καν το βλέμμα από τα χαρτιά.
— Εκδικάζεται η υπόθεση περί ακύρωσης διαθήκης…
Από εκεί και πέρα η Λίντα άκουγε ελάχιστα. Οι λέξεις ενώνονταν. Γίνονταν θόρυβος.
Μιλούσε ο δικηγόρος των παιδιών. Έλεγε πως η Λίντα «πίεζε» έναν άρρωστο άνθρωπο. Πως τον «ανάγκασε» να υπογράψει τα έγγραφα.
— Ο Βίκτορ Στεπάνοβιτς βρισκόταν σε κατάθλιψη μετά το έμφραγμα — έλεγε. — Ήταν ευάλωτος. Η εναγόμενη το εκμεταλλεύτηκε.
Ψέμα. Καθαρό ψέμα.
Ο άντρας της είχε σώας τας φρένας. Ο ίδιος αποφάσισε. Ο ίδιος πήγε στον συμβολαιογράφο.
Αλλά ποιος θα το αποδείκνυε; Ο άντρας δεν ήταν πια εκεί. Ο συμβολαιογράφος θυμόταν μόνο την πράξη υπογραφής.
Κι εκείνα τα παιδιά… Όρκιζονταν πως ο πατέρας τα αγαπούσε. Πως ήθελε να τους αφήσει την περιουσία. Πως «αυτή η γυναίκα» τον εξαπάτησε.
«Αυτή η γυναίκα». Ούτε το όνομά της.
Η δικαστής σήκωσε επιτέλους το βλέμμα.
— Εναγόμενη, τι έχετε να πείτε προς υπεράσπισή σας;
Η Λίντα σηκώθηκε. Ο λαιμός της είχε στεγνώσει.
— Ήμουν σύζυγος του Βίκτορ Στεπάνοβιτς τριάντα χρόνια. Τριάντα χρόνια! Κι αυτά τα παιδιά… αυτά ερχόντουσαν δυο φορές τον χρόνο. Στα γενέθλια και την Πρωτοχρονιά. Και όχι πάντα.
— Αυτό δεν αφορά την υπόθεση — είπε ο δικηγόρος της αντίπερα πλευράς.
— Αφορά! — η φωνή της Λίντας υψώθηκε. — Τον φρόντιζα όταν ήταν άρρωστος! Ήμουν δίπλα του όταν υπέφερε! Κι αυτοί πού ήταν;
— Κυρία Ιβάνοβα, μη ξεφεύγετε από το θέμα — είπε η δικαστής.
— Δεν ξεφεύγω! Η ντάτσα είναι η ζωή μου! Το σπίτι μου! Ο κόπος μου!
— Αλλά ο νόμος…
— Ο νόμος λέει ότι υπάρχει διαθήκη! Και η συνείδηση;
Η δικαστής σώπασε για λίγο. Έπειτα είπε:
— Η συνείδηση είναι ηθική έννοια. Το δικαστήριο καθοδηγείται από τον νόμο.
Και η Λίντα κατάλαβε. Οριστικά. Είχε χάσει.
Όχι στο δικαστήριο. Στη ζωή.
Η απόφαση βγήκε.
Η διαθήκη κρίθηκε άκυρη. Η ντάτσα εντάχθηκε στη συνολική κληρονομιά. Μερίδιο για τη Λίντα, ως σύζυγο. Τα υπόλοιπα — στα παιδιά.
Η Λίντα άκουγε την απόφαση σαν μέσα σε ομίχλη. Δεν καταλάβαινε όλο το νόημα…
Ο δικηγόρος της κάτι της εξηγούσε…
Η Λίντα υπέγραψε τα χαρτιά. Μηχανικά. Σαν ρομπότ.
Βγήκε από το δικαστήριο. Κάθισε σε ένα παγκάκι στην αυλή.
Ο κόσμος περνούσε. Βιαζόταν. Έλυνε τα δικά του προβλήματα.
Κι εκείνη δεν είχε πια προβλήματα. Είχε χάσει ό,τι πιο πολύτιμο είχε όλα αυτά τα χρόνια…
Να γυρίσει — στη ντάτσα — δεν ήθελε. Γιατί; Για να κοιτάζει κάτι που δεν της ανήκει πια;
Η Λίντα μπήκε στο λεωφορείο. Πήγε στη ντάτσα. Για τελευταία φορά.
Το βράδυ περπατούσε στο οικόπεδο. Αποχαιρετούσε.
Τα μηλοκόδεντρα. Τα παρτέρια. Το σπιτάκι που ήταν ο κόσμος της.
Ο Μιχάλητς κοίταξε πάνω από τον φράχτη.
— Λοιπόν, Λίντα; Πώς πήγε;
— Έχασα.
— Αχ… Κι εγώ νόμιζα ότι η δικαιοσύνη υπάρχει ακόμα.
— Δικαιοσύνη, Μίσα, είναι όταν ο δυνατός δεν αδικεί τον αδύναμο. Κι εδώ γίνεται το αντίθετο.
— Και τώρα;
— Θα πάω στην πόλη… στο δικό μου σπίτι…
Η Λίντα μπήκε μέσα. Μάζεψε τα πράγματά της. Λίγα — τα απαραίτητα. Όλα τα υπόλοιπα ας μείνουν. Στους νέους ιδιοκτήτες.
Το πρωί θα έρθει ο μεσίτης. Θα εκτιμήσει «το ακίνητο». Θα σκεφτεί πώς θα το πουλήσει πιο κερδοφόρα.
Κι εκείνη θα φύγει από εδώ για πάντα.
Η ιστορία της εδώ τελείωσε. Άδικα. Πικρά. Αλλά τελείωσε.
Και κάτι άλλο αρχίζει.
Η Λίντα έσβησε το φως. Έκλεισε την πόρτα. Άφησε το κλειδί στους γείτονες. Όπως ζήτησε ο δικηγόρος. Και πήγε προς τη στάση. Με μια μικρή βαλίτσα στο χέρι.
Χωρίς να κοιτάξει πίσω.
